Das poetische Tagebuch

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Meine Harfe.

Ich habe den Sturmwind besungen,
Besungen das wogende Meer;
Es sind meine Lieder verklungen,
Ich brauche die Harfe nicht mehr.

Zum letztenmal trägt mich die Barke
Hinaus in die schwellende Flut;
Zum letztenmal bläht mir der starke
Nordwest noch das Segel voll Mut.

Es kreisen, als ob sie es wüssten,
Die Möven wohl um meinen Mast,
Dass wir heute trennen uns müssten,
Es scheint als betrübet sie's fast.

Ich will meine Harfe versenken
Hier tief in die dunkelnde Flut,
Ich darf in der Ferne dann denken,
Sie ruht wohl in euerer Hut.

Und führt mich mein Schicksalsstern wieder
Hieher auf die wogende Flut;
Ihr Möven! Dann lasst ihr euch nieder
Und zeigt, wo die Harfe mir ruht.