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Noch sind die Buchen frisch und grün,
Und grün sind noch die Matten;
Noch seh' ich schlanke Schwalben zieh'n,
Wer spricht da schon von Schatten?
Noch immer wärmt der Sonne Strahl
Mein Blut, das sonst so kalte,
Auf meinem Berg fühl' ich zumal,
Als ob noch Sommer walte.
Doch kommt der Herbst in Wirklichkeit,
Und sammeln sich die Schwalben;
Dann hüll' ich mich ins Winterkleid
Und sag' »ade« den Alpen.