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Siebenhundertundzweiundachtzig war's,
Im Herbst, und dunkel der Tag –
Da gellte ein düsterer Totensang
Zu Verden am Halsebach.
Da standen gefesselt in langen Reihn
Viel trotzige Sachsensöhne.
Ergraute Recken. Und Knaben noch
In knospender Jugendschöne.
Die hatte als Geiseln König Karol
Geschleppt aus sächsischen Landen –
Und machte an ihnen Königswort
Und Christenschwur zuschanden!
Viertausend Mal blitzt Mord das Beil,
Viertausend Mal zucken die Glieder ...
Immer noch sangen trotzigen Blicks
Die letzten die alten Lieder.
Dann rollte zur Erde der letzte Kopf –
Viertausend Herzen gebrochen ...
Herr Karl! Du hast dir an jenem Tag
Selber das Urteil gesprochen!
Herr Karl! Wir müssen seit jenem Tag
Als Schlächter von Verden dich buchen!
Und solange ein freier Sachse lebt,
Wird er deinen Namen verfluchen.
Hans Müller-Brauel
