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Seine junge Braut zu schildern,
Fehlte dem verliebten Veit
Nie an Stoff es, nie an Zeit,
Noch an wohlgewählten Bildern.
Und es klang recht zum Erbauen,
Wenn er – kühn im Pinselstrich –
Mit dem Engel sie verglich,
Der, aus büchnem Holz gehauen,
Die Trompete in der Hand,
Auf der Kanzeldecke stand.
Doch sobald er vom Altare
Sie geführt ins Brautgemach,
Ließ der Drang allmählich nach;
Und nach einem halben Jahre
Ward, als scheut er Bann und Acht,
Ihrer gar nicht mehr gedacht.
Aufgereizt durch sein Erkalten,
Fragte man ihn einst voll Hohn:
Ob sein Gleichnis Stich gehalten?
Flugs zog er die Stirn in Falten
Und begann in bitterm Ton:
Leute, bringt mich nicht zum Rasen!
Ich bekenn auch schlank und schlicht:
Die Trompete hör ich blasen,
Doch den Engel seh ich nicht! –
*