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(Aus Tiflis)
Dein Wuchs gleicht dem Zypressenbaum,
Dein Busen duftet von Rosen süß,
Dein Auge glüht wie ein goldner Becher.
O selig preis ich den jungen Zecher,
Der nippen darf an dem süßen Schaum –
O wüßt ich, wie der Selige hieß?
Sag, Liebchen, bin ichs selber vielleicht,
Dem deine Anmut den Becher reicht?
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