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| Hier steh' ich sterbensmatt, Das Herz zerbrochen und das Hirn zerrüttet, An meines Glückes Trümmerstatt. Derselbe Feuerberg, durch dessen Glühn Ihm Wärme ward, zu sprossen und zu blühn, Hat es verschüttet. Gleichgilt'ge Menschen gehn den Weg entlang, Nicht ahnend, was der Boden hier verschlang, Und ich muß ungeduldig harren, Bis sie vorbei sind, um darin zu scharren. Bald hier, bald dort aus einem Aschenhauf Grab' ich von meinem einst'gen Glücke Entzwei geborstne Stücke Mit blut'gen Nägeln auf. Die Splitter zeigen noch die Schönheit und den Glanz Der hingeschwundnen goldnen Tage; Doch keine Klage Und keine Mühe macht sie wieder ganz. Ich sammle sie, nicht um mich zu bereichern; Jedoch mich überkam's Als letzte Pflicht, die Scherben aufzuspeichern Im räumigen Museum meines Grams. Was ich entreißen kann dem Trümmerfeld, Das sei zu meines Glückes Angedenken, Ihr Freunde, dort in Kasten und in Schränken Für euch behutsam aufgestellt; Und geh' ich zur willkommnen Ruh', Dann, um die Sammlung zu vollenden, Mit frommen Händen Legt mein gebrochnes Herz dazu! |
