Erst war's das Gold der Hoffnung, der viel schönen:
    Im Blüthenschimmer sah das Par die Welt:
Doch jede Hoffnung kann der Kranz nicht krönen,
    Und die Enttäuschung ist dem Wunsch gesellt.

Doch wann die Hoffnung abgestreift die Blüthe,
    Dann reift die Frucht, die ihre Zukunft war:
Es ist das lautre Gold der Herzens güte,
    Und echtes Gold wird nur im Feuer klar.

Was echt ist, blüht, wie schlimm das Schicksal dräue:
    Das Irrlicht nur, kein Stern verliert den Glanz:
Euch barg das echte Lautergold der Treue
    Vor fünfzig Jahren schon der Myrthenkranz.