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| Die die Sonne lacht, wie die Finken schlagen! Da kommt mir's wieder aus fernen Tagen Voll scheuen Sehnens in Seel' und Sinn Und zieht mich in duftige Waldnacht hin: Durch Tannen und Erlen auf schmalen Stegen, Unter Eichen schreit' ich auf Wurzelwegen; Stets tiefer hinein, weitab vom Pfad, Dort steht eine Linde breit und grad, Des Blätterdaches schirmend Rund Tief niederhängend auf den Grund. – Ach, sie gemahnt mich sel'ger Stund: Hier rings umher, verstreut im Kreis, Einst lagen Blüthen schneeig weiß: So wie auf Pfellel-Decken reich Saßen wir da auf Blüthen weich; Hoch aus den Zweigen rieselnd quoll Grasmückleins Sang, und fernher scholl Durch unser Flüstern, unser Fragen, Des Kukuks Ruf und Finkenschlagen. – Halt an, mein Fuß: – hier endet der Pfad, Dort ragt die Linde breit und grad, Die Blüthen duften, laut schlagen die Finken; Hier will ich mit meinem Schmerz versinken In Waldgrün und in Sonnenschein: Denn er ist fern und ich bin allein. |