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Über den buckligen Westerwald
Schleppt der Himmel
Huckepack
Blaugraue Ballen Wolkenzeug.
Hui .. i .. i!
Wie keucht er eiskalten Wind!
Und was er prustet und schnauft
Und sich schneuzt
Beim Schleifen, Schlürfen
Und Stolpern!
Brummt und graunzt
In den grauslichen Bart,
Daß ihm die Tannen
Und Giebel und Schorne
All seine dicken Säcke
Aufzupfen:
Silbern
Klickert und rinnt es herab –
O! da giekst ihn
Die Kirchturmspitz'!
Seht mir den wütigen Alten:
Zoppelt
Dem bissigen Turmhähnlein
Arg im güldnen Gefieder.
Fluchend
Schmeißt er
Den nassesten Sack,
Platsch!
Dem Dorf auf die Dächer.
Zickzack
Flitzt
Er zornig Geglüh
Mit den giftigen Augen ...
Haucht
Schwefligen Atem ...
Kollernde Donner
Rumpelt er noch
Aus rauhem Halse herunter – –
Humpeldipumpel
Trollt er sich fort.
Stundenlang
Noch hinterm Berg
Hört man ihn polternd rumoren.