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Mein Dank an Herrn Dr. Amann dahier, nach zweimaliger Rettung.

Im Jahre 1800.

Apollo! Lang' er von der Wand
Mir dort die Sonntagslei'r,
Und geb' er mir noch vor der Hand
Ein Schlückchen Dichterfeu'r.

Es töne Doctor Amanns Lob
Die schönste Melodei,
Und sprängen alle Saiten d'rob
Beim ersten Griff entzwei.

Er ist ein Mann nach Gottes Herz,
Geht auf gerader Bahn,
Liebt ächten Wein und weisen Scherz,
Und ist ein Biedermann.

Kaum guckt der liebe Tag heraus,
Läuft auch der liebe Mann
In's Bettler's, wie in's Herren Haus,
Und sieht den Kranken an.

Er hat ein Herz, das Menschen liebt,
Er scheuet keine Müh',
Und ist nicht, wie es Doctors gibt,
Ein felsenhartes Vieh.

Er ist ein alter Practikus,
Vor dem der Knochenmann,
So wie er pfeift, hübsch tanzen muß;
Hört nur dies Beispiel an:

Vor ein paar Monden lag ich krank,
Matt wie ein Fisch im Sand,
Hart auf des Knöchlers Hobelbank
Von Gottes Arm gespannt.

Halb lag ich schon dahin gestreckt
In jenes finstre Land,
Wo man den Zopf am Hintern trägt
Und Krallen an der Hand.

Schon krabbelte der Meister Tod
Mir um das Halstuch her,
Als ob ich nur, verzeih' mir's Gott!
Der Vogelmändle wär'.

Er trieb sogar den Metzgerspaß
Schon hinten am Genick,
Denn auf die Leute vom Parnaß
Hat er besondern Pik.

Doch, wie ein Gott ex Machina
Trat Amann jetzt herein,
Nahm plötzlich die Symtomata
De Statu morbi ein,

Und sprach dem Knöchler, den er sah,
Ganz deutsch in das Gesicht:
Kerl, pack' dich zum et cetera,
Den Bursch, den kriegst du nicht!

Und dictum factum schlich der Tropf
Ganz still zur Thür' hinaus,
Und lief mit seinem Petruskopf
Zurück in's Todtenhaus.

Nun war ich wieder neu belebt,
Und was mich noch geplagt,
Ward vollends durch ein Machtrecept
Zum Thor hinausgejagt.

Mein Weibchen nahm jetzt freudiger
Sich meiner Pflegung an,
Und meine Freunde thaten mehr,
Als ich vergelten kann.

Dank sey dem lieben Gott dafür,
Daß er mich leben hieß,
Lob gold'ner Doctor Amann dir,
Der mich nicht sterben ließ!

Gott segne dich auf Kindeskind,
Geb' stets dir guten Wein,
Und Freunde, die so redlich sind,
Als ich mit dir es mein'!

Der Himmel pud're hageldick
Dein Haar mit Freuden ein,
Und wickle Nachts dir lauter Glück
Statt Papilloten ein.

Nimm diesen Dank, den ich aus Pflicht
Dir bringe, günstig hin,
Die Dankbarkeit erdicht' ich nicht,
Obwohl ich Dichter bin.