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(Auf dem Marsche zur Schlacht von Dresden.)
Der Tod.
Ich beuge mich zu Dir hinab
Im nächt'gen Traum, und mahn' an's Grab,
An's nahe, blut'ge, Dich.
Der Dichter.
Noch halt' Dich von mir, ernster Tod;
Manch fernen Sanges Morgenroth
Lockt in das Leben mich.
Der Tod.
Wenn das Dich schirmte vor Gefahr,
Da müßtest leben immerdar,
Kämst nie in's Himmelreich.
Der Dichter.
Mein lieber Tod, da sprichst Du gut;
Denn stets durchquillt mich Sangesmuth
Mit Bildern, stark und weich.
Der Tod.
Drum mache Dich alsbald gefaßt!
Du sehntest Dich nach Ruh' und Rast, –
Der Dichter.
Nun gibt sie mir die Schlacht?
Der Tod.
Ja wohl, mein Freund.
Der Dichter.
Dann freudig auf!
Beyde.
So fliegen wir im kühnen Lauf
An's Licht aus Traumesnacht!
