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O horror! horror! horror!
Shakespeare, Macbeth.
Die Türken waren da: öd ist und wüst die Flur.
Das Weinland Chios ist ein Fels zur Stunde nur,
Chios, einst reich an grünen Zweigen,
Das spiegelt' in der See der Wälder stolze Pracht,
Weinberge, Schlösser, oft wohl auch beim Grau'n der Nacht
Jungfrauen, drehend sich im Reigen.
Rings Alles todt. Doch nein! Dort bei dem schwarzen Stein
Sitzt ein blauäugig Kind, ein Griechenkind, allein,
Gebeugt, doch hör' ich kein Gewinsel.
Ein weißer Hagedorn sein Schirm, ein Blüthenstrauch
Das Dach des Kindes, wie es selbst, vergessen auch
Beim großen Raubzug durch die Insel.
– Ach, armes Kind! Entblößt Dein Fuß, der Fels so rauh ..
Wie still' ich wohl den Strom in Deinen Augen, blau
Wie dort der Himmel, hier die Welle?
Was kann ich thun, damit Dein blondes Köpfchen froh
Du hebest, daß der Blitz der Freude lichterloh
Der Augen trüben Glanz erhelle?
Was willst Du? – Schönes Kind, womit erfreu' ich Dir
Das Herz, damit auf's neu der feuchten Locken Zier
Gekräuselt sich zur Schulter neige,
Die Locken, denen noch genaht das Eisen nicht,
Die um die schöne Stirn Dir niederhängen dicht
Und lang, wie Trauerweidenzweige.
Was könnte Dir zerstreu'n den Kummer, süßes Kind?
Die Lilien hier, so blau, wie Deine Augen sind,
Die Iran's dunkeln Quell umringen?
Die Frucht des Tubabaums, des riesigen, der weit
Den Schatten breitet, daß ein Pferd ihn kaum in Zeit
Von hundert Jahren könnt' umspringen?
Ueber den Tubabaum, wie über den Baum Sedjin sehe man den Koran nach. Das Paradies der Türken hat seinen Baum, wie ihre Hölle.
Wirst Du mir lächeln, wenn den Wundervogel Dir
Ich schenke, dessen Sang laut klingt, wie Cymbeln schier,
Süß, wie Schalmei'n der Hirtenknaben?
Was willst Du? – Blume? – Frucht?– den Vogel? – Wähle nur!
Aufschlug das Griechenkind die Augen von Azur:
– Mann, Blei und Pulver will ich haben!