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16

Geschichte des Heilsarmeemädchens in Berlin (2)

Gar manches läßt sich bloß in Versen sagen,
So sinnlos scheint es dem, der bloß in Prosa spricht;
Verse entheben mancher starren Pflicht
Und singend läßt sich manches sagen, klagen
Vom Leide, das in nachtgetränkten Tagen
Gleich Taggespenstern aus dem Herzen bricht,
Gleich Heilsarmeegesängen: und man lächelt nicht,
Wenn sie auf Tamburins und ihre Trommeln schlagen. –
So zog Marie schamlos durch viele Gassen,
So zog sie hin durch Kneipen in Berlin;
Die Uniform des Heils saß schlecht, der Strohhut tat nicht passen,
Sie war ein Mädchen und sie tat verblühn,
Und wenn sie sang, so war's ein dünnes Singen
Und sinnlos war's, und dennoch trug sie Schwingen.
Marie, so hieß sie, lebte in Hospizen,
Wo's sauer roch im grauen Korridor
Nach faulem Kohl und ruß'gem Ofenrohr
Und wo die Reinheit stank aus allen Ritzen,
Wo man im Sommer an den Schultern fror,
Und alte Männer im Sprechzimmer sitzen,
Gestank im Mund und von den Füßen schwitzen …
Hier lebte sie, hier trat sie in das Tor,
Hier stand das Bett in braunem Holzverschlage,
Und überm Bett das braune Kruzifix,
Hier kniete sie und dankte für die Plage
Und sah nach oben, harrte des Geschicks,
Das ihr der Kreuzesmann vom Himmel würde bringen.
Hier schlief sie ein, und ihre Nacht war Klingen.
Doch morgens wusch sie sich mit kaltem Wasser,
Denn warmes war in diesem Haus verpönt;
Das Licht des Himmels war noch grau getönt,
Die Luft war wartend still und war oft wie ein nasser
Und weicher Segelstoff, der hängt und manchmal dröhnt.
Um diese Zeit ist vieles hoffnungslos und krasser:
Wer mag auf Freude hoffen oder daß er
Sich diesen neuen Tag verewigt und verschönt?
Daß er an diesem Tag, der einsam angebrochen,
Die Freundschaft schließe, die er sich ersehnt?
Marie weiß nichts davon, – sie muß den Kaffee kochen,
Sie fegt und wischt und an das Fenster lehnt
Sie dann ein Weilchen hin: da ist's fast ein Gelingen
Und Segen atmet auf aus Straße und aus Dingen.