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I
Keinem Gaue neide bewegtere Berge und schäumendes Grün!
Keinem atmet der Winter so spröde und stählerne Luft,
Zieht herbstlicher Abend die Blütenstaubfarben so tönend kühn
An so hohen Himmels ruhenden Feuerduft.
II
In deiner Forsten Kahlheit ist Raum zu schweifen
Für langsame Geister der Stille und graue, innige Feen
Und für Himmelshand, in die dunklen Harfen zu greifen
Der Kiefernreihen über den ahnenden Seen.
III
Ärmlich scheint ihr, karg bekrönte Kiefern,
Vor der edeln Tanne, reisigen Fichte.
Aber welcher Baum geht auf in tiefern,
Reinern, rötern Feuern vor dem Lichte?