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In jungem Licht lieg ich auf dem Hügel.
Windstimme in Wipfeln schwebt.
Himmel seh ich schwanken hoch durch Kronen,
Tal schaukeln tief durchs Geäst.
Zwitschern wird wach – es verhaucht in den Zweigen.
Strahl will flammen – sein Feuer wird kühl.
Knospe will brechen, Brust springen –
Große Geduld überdämmert uns.
Waldmutter die Wiege schwingt.
Alle wiegt der Grund uns, der grünende, ein.
Künftige sind wir alle, verfrühte Kinder.
Mit hütendem Zauber bezwingt uns Traum.