Nicht Herden, wie das heiße Kalabrien
Sie nährt, nicht Gold noch indisches Elfenbein,
        Landgüter nicht, an denen spiegelnd
    Liris, der schweigende Strom, dahinwallt.

Kalenertrauben keltere froh, für wen
Das Glück sie blühn ließ. Möge der Handelsherr
        Aus tiefem Goldkelch Weine schlürfen,
    Die er um syrisches Gut erworben,

Der Götter Schützling, weil er im Jahreslauf
Dreimal und viermal glücklich den Ozean
        Durchsteuert; mir genügt des Ölzweigs
    Beere zum Mahl und die leichte Malve.

Doch gib, o Phöbus, daß ich gesund an Leib
Und Geist genieße, was du beschieden hast,
        Und daß ich kein unrühmlich Alter
    Leb', und die Zither getreu mir bleibe.