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8.
Gesetz.

»Ihr sollt nicht mehr auf den Zaun! Auch nicht über den Zaun. Habt ihr verstanden?«

Keiner antwortete, nur das ganze kleine Rudel schlug die Augen nieder, wie angeheftet, und das allein schon kam einem in aller Form unterzeichneten Behändigungsscheine des Verbotes ziemlich gleich. Ein Gast empfahl sich unmittelbar darauf: die strengere Luft, die bei uns zu wehen anfing, sagte ihm nicht zu.

Also fortan mußte Alles vorne herum gehen, wo der Zimmermann das Loch gelassen, die alte gewohnte Hochstraße über den Zaun sollte traurig veröden! Das war hart, das lief auf eine Umwälzung der gesammten Verkehrsverhältnisse hinaus. Allein merkwürdig! An der Stelle, wo die Kinder früher überzusteigen pflegten, wollte auch jetzt durchaus nichts wachsen. Doch es geschehen noch ganz andere, noch wunderbarere, an's Spukhafte streifende Dinge in Gärten, welche ein munteres Kindertreiben belebt – am hellen lichten Tage.

Es war bereits einige Zeit verflossen seit Erlaß des erwähnten Edicts wider das Zaunbeklettern, dessen Grausamkeit in den Augen der so schwer davon Getroffenen nicht weit hinter der durchgreifenden Maßregel des Bethlehemitischen Kindermordes zurückstand, als eines Nachmittags wieder jene beschaulich verdauliche Stimmung im Hause herrschte, welche mit dem Gefühl satter Lebensbefriedigung verbunden ist. Das Zeitungsblatt nickte, raffte sich mannhaft empor, nickte abermals, sank auf den Schooß, glitt zu Boden – und wartete vergeblich, daß es wieder aufgehoben würde. Ueber Haus und Hof, Natur- und Menschenleben brütete eine müde Stille. Pan schlummerte, der Hausherr – dachte über den Dienst nach. Da rieb sich der Fliederbusch am Zaun, knarrte und sprach: »schläfst du schon?« – »Nein« – »Ei du!« »Ich auch nicht.« – »Weshalb? Was willst du denn?«

Jedoch die eben angeknüpfte Unterhaltung wurde sofort wieder unterbrochen durch einen in der That beunruhigenden Anfall, den der Zaun hatte. Wie ein dröhnendes Rappeln fuhr es ihm von unten auf durch die Glieder, er fühlte im Genick, wenn man von einem Zaun so sagen darf, ein starkes Ziehen, einen eigentümlichen Druck, seine Planken zitterten, es klang täuschend so, als scharrten und schrammten Fußspitzen daran, die mit der Kante der Randsohlen einen Halt suchten, das Regenbrett oben knackte von schwungvoll drallem Aufsitz; dann noch ein harter schwerer Prall gegen den Erdboden drüben auf der andern Seite – und Alles war wieder still.

Der Sperling aber, der in einem morschen Ständer wie im hohlen Zahn des alten Zaunes sein Nest hatte und darin saß, fühlte die Erschütterung, reckte seinen Hals, sah sich nach allen Seiten um und flog aus, nachdem er mehr dummdreist als schüchtern gezwitschert: »wenn alle Welt schläft, schläft auch das Gesetz.« So nennen, wie bekannt, die losen Vögel jenen strengen Mann in den Schoten, der grob mit dem Knüttel droht und ungeachtet seines vernachlässigten Aeußeren ein großer Rechtsgelehrter sein soll, aus der Schule von Nürnberg, wo sie – keinen hängen, sie hätten ihn denn.

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