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Zu Schaffhausen im weißen Schwan,
Da zecht ein fremder Geselle,
Der sieht sich so lustig verwegen an
Und singt so frisch und so helle.
Es steht der Scherz ihm gar so gut,
So knapp das Wams, so keck der Hut,
Drauf nickt die Hahnenfeder.
So lockt er die Gäste. Dem Wirt ists recht,
Doch zwickt ihn die Neugier mächtig:
Wer seid Ihr, Bruder Lustig? sprecht!
So fragt er schlau und bedächtig.
Der Fremde spricht: Ei wies Euch brennt.
Doch wenn Ihr den Teufel von Konstanz kennt,
So wißt, ich bin sein Bruder.
Rasch schlägt ein Kreuz der erschrockene Wirt,
Schier fiel er auf den Rücken.
Ihm wird im kahlen Kopf verwirrt,
Kaum weiß er sich zu drücken.
Den Pfarrer ruft er: In meinem Haus
Da sitzt der Satan, o treibt ihn aus!
Gott loben die guten Geister!
Der Pfarrer macht sich hastig fort,
Den Bösen zu beschwören,
Der Fremde sitzt am selben Ort –
Wer seid Ihr, laßt michs hören!
Der Bursche meint: Nur nicht so wild,
Zu Einsiedel das Wunderbild
Maria ist meine Schwester.
Der Pfaffe ruft: Mein hohes Amt
Hat nichts mit ihm zu schaffen.
Der Gotteslästerer ist verdammt,
Auf, faßt ihn, statt zu gaffen!
Sie fangen ein ihn mit Bedacht,
So wird er in den Turm gebracht,
Es kettet ihn der Schließer.
Der kluge Büttel forscht aufs neu:
Jetzt helfen keine Flausen! –
Der Bruder bin ich, meiner Treu,
Des Herrgotts von Schaffhausen!
Spricht der Gesell. – Ihr machts zu toll,
So ruft der Schließer. – Ha, Euch soll!
Er bringt ihn vor den Richter.
Der Richter striegelt Perück und Zopf,
Setzt auf die Nase die Brille,
Legt in den Nacken weise den Kopf
Und wichtig gebietet er Stille.
Der Fall ist grad sein Element;
Er hört die Zeugen. Nun, Delinquent,
Was habt Ihr drauf zu sagen?
Und jener spricht: Bildhauer war
Mein Vater am Rheinesstrande,
Er baute manchen schönen Altar
Im schönen Schweizerlande:
Den Teufel zu Konstanz schnitzte der Mann,
Maria zu Einsiedel sodann
Und zu Schaffhausen den Herrgott.
Und da mein Vater uns alle schuf,
So bin ich der Bruder der Bilder –
Da scholl im Kreise ein heiterer Ruf,
Der strenge Richter wird milder.
Und Wirt, Pfaff, Büttel erholen sich schnell:
Zum Tore hinaus zieht der bunte Gesell,
Wer weiß, wo er geblieben!