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Sonntag im Hyde Park

Die Wolken formten sich zu Heimat-Hügeln
am Sommerabend in dem fremden Land;
da warf mein Heimweh mit beschwingten Flügeln
sich in des Sonnenunterganges Brand.
In meinen Ohren fing es an zu klingen:
es dachte jemand in der Fremde mein.
Die Menschen, die den gleichen Park durchgingen,
sie durften hier beglückt zuhause sein;
was auch an Unheil jetzt ihr Land bedrohte,
mit ihresgleichen war es zu bestehn:
noch fuhren auf dem Teich die frohen Boote
und ließen stolz im Wind die Wimpel wehn.
Ich aber war von allem ausgeschlossen,
bei mir nicht mehr und hier noch nicht zuhaus.
Mir dünkte eine Ewigkeit verflossen,
seit ich daheim die Lampe löschte aus
und Abschied nahm von den gewohnten Wänden
und glaubte nicht, daß es für immer sei –
da hielt ich mein Geschick noch in den Händen,
im nächsten Augenblick war es vorbei.
Nun trieb ich bei dem fremden Sonntagsvolke
als Schatten, der den Lebensgeist verlor,
zerronnen war die Heimatform der Wolke,
es nahte eine Nacht wie nie zuvor.