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Ein letztes Lied

Ein Lied wird mein letztes werden,
ohne daß ich darum weiß:
friedlich bei den Lämmerherden
(rings der Park ruht mittagsheiß)
werd' ich einem Ton nachsinnen,
der mir sonderbar verscholl,
und ein Trostgedicht beginnen,
das ich nie beenden soll.

Oder wird auf Wiesenwegen,
kehr' ich von den Bergen heim,
mir der abendliche Segen
wieder spenden Bild und Reim
und in Worten aufbewahren,
was mich farbenfroh umringt;
doch ich werde nie erfahren,
ob es Gleichgestimmten klingt.

Oder werden nachts dem Kranken,
wenn kein Schlummer mich beglückt,
die verängsteten Gedanken
in das Künftige entrückt,
wo ich schwelge in Gedichten,
die der Stift nicht niederschreibt,
die zuletzt sich selbst vernichten,
weil kein Morgen mehr uns bleibt.

Soll vielleicht mit diesen Zeilen,
deren Weise mich noch wärmt,
mich das Ende schon ereilen,
wenn das Herz noch hymnisch schwärmt,
schwinden plötzlich die Beschwerden,
wird das Leben leicht und leis?
Ein Lied muß das letzte werden,
ohne daß es darum weiß.