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Die Bücher

Der Blick auf all die guten bunten Rücken
vertrauter Bücher an der Zimmerwand,
er konnte damals trösten und beglücken,
als meine Welt noch unerschüttert stand
und ich Zwiesprache hielt mit jedem Blatte,
und Wortlaut war und Bild mir wohlbekannt,
ich wußte, was es mir zu sagen hatte,
wir hatten oft uns heimlich Freund genannt.

So war ich niemals ganz allein gewesen,
wenn ich in meiner Stube nächtlich saß,
mit einem guten Trunk versehn, beim Lesen
die Sorge um das Künftige vergaß,
vielleicht nur müßig in Gedanken schwärmte;
Gesellschaft gabt ihr immer wesengleich,
was draußen machtvoll eiferte und lärmte,
galt nichts in unsrem geisterhaften Reich.

Als ich euch plötzlich dann verlassen mußte
und hier und dort ein fremdes Obdach fand,
das nichts von unsern stillen Wonnen wußte,
wo keine Bücher grüßten von der Wand,
vermochte euch kein Druckwerk zu ersetzen,
das man mir lieh. Wie wünscht' ich euch mir nah,
und war' es auch nur ein papierner Fetzen,
Abfall von dem, was einst ich vor mir sah!

Allmählich schien ich doch mich einzurichten,
seßhaft zu werden auch in fremdem Land,
da mußte ich auf euch nicht mehr verzichten:
ihr sammelt euch aufs neue an der Wand;
war oft das Heimweh kaum noch zu ertragen,
gabt ihr mir, liebe Bücher, neue Kraft:
wir waren wieder wie in alten Tagen
die wohlbewährte stille Bruderschaft.

Doch nun, wenn die Vernichtung auf mich lauert
und Mörderisches meine Nacht umkreist,
ob eure Kraft zu trösten weiter dauert
und ihr mir einen sichren Ausweg weist,
ihr werdet doch am Ende nicht versagen,
wenn euch ein Mensch sein Todesbangen klagt?
Ich sitze vor euch hilflos, ganz geschlagen,
und fürchte fast, daß ihr auch unterlagt.