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Die Krähen schrei'n
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnei'n, –
Wohl dem, der jetzt noch – Heimat hat!
Nun stehst du starr.
Schaust rückwärts, ach! wie lange schon!
Was bist du, Narr,
Vor Winters in die Welt entfloh'n?
Die Welt – ein Tor
Zu tausend Wüsten stumm und kalt!
Wer das verlor.
Was du verlorst, macht nirgends Halt.
Nun stehst du bleich,
Zur Winter-Wanderschaft verflucht,
Dem Rauche gleich,
Der stets nach kältern Himmeln sucht.
Flieg, Vogel, schnarr'
Dein Lied im Wüstenvogelton! –
Versteck', du Narr,
Dein blutend Herz in Eis und Hohn!
Die Krähen schrei'n
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnei'n, –
Weh dem, der keine Heimat hat!
Friedlich Nietzsche