»Nun,« ruft er, »ist's vollendet! Was erst aus Pergament,
Steht in der Welt nun offen, wo's jeder nennt und kennt!
Was ich mit Stab und Zirkel allein der Nacht vertraut,
Ragt hier von tausend Händen für tausend Jahr erbaut.

Und hätt' ich tausend Hände, von Eisen jede Hand,
Und faßt' ich zugleich mit allen hier dieses Werkes Wand,
So rückt' ich doch keinen Pfeiler von seinem Gestelle los: –
Ich schuf's, und Gott nur bricht mir's! – Ha, Mensch, wie bist du groß!«

Er ruft's und starret trotzig empor zum Wolkensitz,
Gleich einer leisen Rüge zückt fern am Ost ein Blitz.
»Doch seltsam,« beginnt er ernster, – »was ich geheim erdacht,
Steht hier im freien Leben und überragt die Nacht.

Mein Werk ist's nur, und sieht doch so übergroß auf mich;
Ich kann's nicht widerrufen, ich kann nicht sagen: Brich!
Und lebt' ich hundert Jahre, läg' hundert Jahr im Grab,
Und stünde dann auf, so säh' es noch stolz wie heut' herab.

Und hätt' ich tausend Hände, von Eisen jede Hand,
Und faßt' ich zugleich mit allen des eignen Werkes Wand,
So riß ich doch wohl keinen von allen Pfeilern ein: –
Ich schuf's und kann's nicht brechen! – Ha, Mensch, wie bist du klein!«

»Nun wiederum ein Blättchen,
Und also Blatt auf Blatt,
Solang' das junge Bäumchen
Noch Mark und Leben hat!«

Doch wenn nun deine Laune
Ihm Trieb um Triebe raubt,
Wird es nicht einmal dorren,
Entblütet und entlaubt?

Wird es nicht, eh' der Winter
Noch kommt mit seiner Not,
Gleich einem Kreuz am Hügel
Dastehen, kahl und tot?

Wirst du, wenn man am liebsten
Noch Grünes möcht' erspähn,
Nicht einst ein Blättchen suchen,
Und ach! kein Blättchen sehn?

Doch nein! – ich kann's nicht glauben,
Es wäre gar zu schwer!
War's jemals echte Blüte,
So stirbt ihr Keim nicht mehr.

Es ist der Baum der Lieder
Wohl der getreuste Baum;
Sich aus sich selbst verjüngend
Spürt er den Winter kaum.

Er säuselt seinen Pflanzer
Oft ein zur letzten Ruh',
Und flüstert wohl dem Wandrer
Noch seinen Namen zu.