Und was ihn stimmt so weich und bang,
Es ist der Sehnsucht süßer Drang,
Und was aus seinem Auge spricht,
Weiß jeder, nur er selber nicht.

So sitzt er, einer Myrte nah,
Ein Zweiglein in den Händen, da,
Und gräbt mit willkürloser Hand
Der Liebsten Namen in den Sand.

Doch kaum daß er die Lettern schrieb,
Naht Well' um Welle leis' und lieb,
Und kost und rauscht und küßt und wühlt,
Bis sie den Namen weggespült.

Der Jüngling merkt es und erblaßt,
Als ahnt' er etwas Arges fast;
Kann, was die Flut dem Namen nun,
Kein Schicksal einst der Liebe tun?

Kann's keiner Untreu' oder Pein
Geheime Vorbedeutung sein?
Mit solchen Bildern quält er sich,
Bis längst die Sonn' im Meer erblich.

Nach Hause schleicht er trüb und schwer,
Wie lächeln mild die Sternlein her,
Wie winkt der Mond ihm tröstend zu, –
Für ihn ist heute keine Ruh'!

Verwacht wird eine bange Nacht,
Ein banger Tag wird hingebracht,
Bis sich der Abend wieder senkt,
Und er den Schritt zum Meere lenkt.

Hin eilt er, wo er an dem Strand
Der Liebsten Namen schrieb in Sand,
Und sieh! – da ist kein Name zwar,
Doch etwas andres winkt ihm klar.

Ja, – eine Perle rein und hell
Liegt ausgespült zur selben Stell',
Als wär's für den geraubten Schatz
Der Fluten reuiger Ersatz.

Mit Rührung blickt der Jüngling drauf,
Und liest das Kleinod freudig auf;
Und bald auch schmückt' es hell und klar
Der Liebsten Stirn – am Traualtar.

Sie hatt' ihn grad vollendet,
Und sah ihn sinnend an:
Da fiel mir's ein, zu denken,
Was sie wohl denken kann.

»Ach, wenn ich nun die Maschen« –
So dachte wohl das Kind –
»Herunterlesen könnte,
Wie sie gewachsen sind!

Es dürft' ein nettes Büchlein
Voll bunter Szenen sein:
Wir armen Kinder stricken
So manches mit hinein.

Oft ging es froh und spielend,
Bei frohem Wonnespiel
Oft ließ ich Maschen fallen,
Weil eine Träne fiel.

Oft riß mir mit dem Garne
Der Liebe liebster Wahn,
Oft knüpft' ich mit dem Faden
Die Hoffnung wieder an.

Oft half ich unter Zweifeln
Verworrnen Knoten nach;
Oft brach das Herz vor Wehmut,
Indes die Nadel brach.

Was zagend ich gestanden,
Was feurig er mir schwor,
Das tritt aus dem Gewebe
Lebendig mir hervor.

Drum könnt' ich es so lesen,
Was ich mit eingestrickt,
Wie fühlt' ich mich verlassen,
Wie fühlt' ich mich beglückt!« –

So denk' ich, daß sie dachte,
Den Strickstrumpf in der Hand;
Nun lächelt ihr wohl nimmer,
Daß ich's poetisch fand.