Hättest du, o Rose, Flügel
    Dir gemacht aus deinem Duft,
Schwebtest du als Blumenschwalbe
    Durch die blaue Himmelsluft.

Junge Rose, durch die Lüfte
    Trüg ich dich zu Neste gern,
Ob du auch entblättert würdest,
    Ein zerstörter Blumenstern.

Du wirst welken, junge Rose,
    Weil ich deine Seele trank;
Doch ich eile durch die Wipfel,
    Dich verwandelnd in Gesang.