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Sonett

Der Ton des Waldhorns wehklagt bis ins Tal,
als riefe ein verwaistes Herz darin,
und stirbt am Fuß des Hügels schmerzlich hin,
vom Windstoß aufgefangen jedesmal.

Des Wolfes Seele weint in dieser Qual,
die sich zum Himmel hebt, wo zu Beginn
des Winters nun wie ein verträumter Sinn
die Sonne sinkt, erdabgewandt und fahl.

Damit gedämpfter klinge jenes Weh,
fällt langsam, wie ein weicher Vorhang, Schnee,
dahinter matter Glanz verdämmernd liegt;

und wie ein Seufzer wird die Luft zuletzt,
so laulich hat der Abend sie benetzt,
in den ein stilles Dorf sich schläfrig schmiegt.

Hedwig Lachmann