Der Turner ist ein Ehrenmann,
Der ausgezeichnet krebseln kann,
Er schwingt sich zwölfmal auf am Reck,
Und Zentnersteine schmeißt er weg.

Vor'm Heuchler nimmt er sich in Acht,
Vor falschem Freund und Ofenpacht,
Geschnürtes Wesen ist ihm Gräul,
Und keine Felswand ihm zu steil.

Er legt sich muthig in das Bett,
Wenn's dunkelt, doch nicht allzuspät,
Er ist schon wieder auf dem Bein,
Wenn in der Früh die Gockler schrein.

Er weiß dafür den edeln Grund,
Daß Morgenstund hat Gold im Mund.
Dann zieht er auf den Tummelort,
Und Gott im Himmel ist sein Hort.

Feind ist er schnödem Wälschlingsbub,
Mit Schwarzbrod, mit Kartoffelsupp,
Mit frischem Obst und etwas Fleisch
Bleibt er zufrieden, frei und keusch.

So lebt der Turner frei und frank,
Der Seuchen baar und sonder Wank,
Auch übt er edlen Wissensdurst,
Und Sturm und Regen ist ihm Wurst.

Die deutsche Hausfrau führt er heim,
Und legt in's Kind des Turnens Keim,
Auf daß es einstmals werd' entbrannt
Für Freiheit, Fürst und Vaterland.

Turner schreckt kein Geizkobold,
Weil Gewissen nie ihm grollt,
Vaterland,
Drückt er gern die Hand.

Hosenträger er verdammt,
Hasset Seide, Gold und Sammt;
Hemd von Hanf,
Stuhlgang leicht und sanft.

Vater Jahn, der ist sein Stern,
Geht zur Kirch am Tag des Herrn;
Schaffig, schön
Will als Mann er stehn.

Drückt im Geist die Hand dem Mann,
Der den Todessprung ersann,
Trug und Schand,
Hat der nie gekannt.