Mir bluteten die sporngeschmückten Fersen:
Fort ritt' ich, ha! in wüster Wetternacht.
Gleich den Gedanken, meinen wilddiversen,
Bäumt sich der Hengst, als ging es in die Schlacht.

Das stolze Thier verlechzt am rauhen Kies,
Das edle. O zurück jetzt in die lüstren,
Glanzfluthenden Gemächer, die ich ließ,
Jetzt oder nie muß sich das Bild entdüst'ren.

Noch ging die Strahlende nicht zum Altar,
Verlobung nur ist, was sie heute feiern:
Jetzt klirr' ich mitten in die schale Schaar –
Und lief're Stoff den Jamben meines Byron.