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| Jüngst trug ein Traum auf dunkler Schwinge mich Nach Rom, der ewgen Stadt. Den Vatikan Betrat ich. Ich betrat den Musensaal Verwundert, denn er war ein andrer heut, Als ich geschaut mit jungen Augen ihn, Da Pio Nono höchster Priester war. Verschwunden aus dem edlen Oktogon, Dem kuppelhellen, war der Musaget, Apollo, der die Zither zierlich schlug, Voranzugehn dem Chor tanzmeisterlich. Die neune sassen oder standen nicht, Umher verteilt, in schönen Stellungen – In wilder Gruppe schritten eilig sie, Wie Schnitterinnen, die auf blachem Feld Ein flammendes Gewitter überrascht! Voran die blutige Melpomene, Die an den Söhnen rächt der Väter Schuld. Sie trägt das Schwert und auch den Kranz von Wein. Wer schreitet, schlicht gewandet, neben ihr? Kalliope, die keusch und kindlich blickt, Die den erblindeten Homer geführt, Die tapfre Helden liebt und Schildgetos Und Rossgestampf und dann abseits der Schlacht Im jugendzarten Busen Lose wägt. Weithallend redet dort ein mächtig Paar, Terpsichore und Polyhymnia: »Der Tag ist fern und er erfüllt sich doch: Die Völker schreiten einen Reigen einst, Sich an den Händen haltend, freigestellt, Vieltausendstimmig dröhnt der Chorgesang!« »Dann weicht das Leid! Nicht alles, aber doch Das meiste Leid!« Euterpe flötet es, Das liebliche Geschöpf, die Schmeichlerin! »Dann füllt«, Erato lachts mit blühndem Mund, Die schöne Schelmin, die das Liebeslied, Das Zechlied für allein unsterblich hält, »Dann füllt ein jeder seine Schale sich Mit duftgem Wein und schlürft und keiner darbt!« – »Törinnen!« gellt ein scharfgeschnittner Mund, »Verspotte sie, mein Aristophanes! ... Doch eure Kampfgesellin bin ich auch! Ich morde lachend, was nicht sterben kann, In trunkner Lust, wie die Bacchante jach Ein Zicklein oder Reh in Stücke reisst. Mordlustger bin ich noch und tragischer Als du, mein Schwesterchen Melpomene, Denn du erhellest unter Zähren dich, Doch mein Gelächter, Tränen schluchzen drin!« Thalia riefs, und unterm Efeukranz Verlarvte mit der Satyrmaske sie Die wehmutvoll ergriffnen Züge sich Und hob mit nervgem Arm das Tympanum. Die letzte wandelt noch Urania, Die Gläubige, mit dem gehobnen Blick. Die andern nennen sie die Schwärmerin, Doch trennt sie sich von den Geschwistern nicht. Sie sieht den Sturm der Erdendinge ruhn In friedevollen Händen immerdar – Aufflattert das Gewand! Die Locken wehn! Die Kuppel weicht! In leuchtend tiefem Blau Entfesselt schwebt der Musenchor einher. |