Sie meent, do wär' die günschtich Zeit,
Dasch d' se bewunn're könntscht
Un weil ke' anneri grad do,
Wär' freilich sie die schönscht;

Doch bischt Du beim e' hübsche' Kind
Un machscht do brav die Cour,
Do laaft se voller Zorn so g'schwind
Wie e' Sekunde'-Uhr.

Un sich! von dere' Eit'lkeit
Uf ihr goldschnittich's G'sicht,
Do kumme' aach die Mohre' her,
Deß is e' bsunnri G'schicht'.

Ich will se euch verzähle', doch
Sie is vielleicht nix werth,
Es is juscht aach nit alles wohr,
Was mer emol so hört.

Was heut zu Tach die Mohre' sin,
Die ware' amol weiß,
Do war die Sunn' viel jünger noch,
Sie war noch ebbes Neu's.

Do fallt's dem dumme' Völkche' ei'
Un' bette' se gar a',
A solchi Ehr' hot sellemol
Ihr Niemand angetha'.

Jetz bleibt se d'r vor lauter Stolz
Als ober ihne' steh',
Un horcht do uf die Schmeichlerei
Un kann nit weiter geh'.

Was war die Folg'? do hot se se
Wie Kohle' schwarz gebrennt
Un habe' die enanner dort
Gar nimmermehr gekennt.

So gar arg treibt se's nimmer jetz,
'S hot Uffsehe' gemacht
Un sie hot wohl en' Wischer kriecht
Un gebt e' bische' Acht;

Doch traut ihr nit, ihr Dichter gar,
Die ihr se so verehrt,
Dann in dem Punkt do seyd ihr noch
Gar wenig uffgeklärt,

Un deß wär' doch in unsrer Zeit
Wahrhaftich gar zu dumm,
Ginge' die Dichter uf emol
All' wie die Mohre' 'rum.