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| Der hat am Unglückstage dich hingepflanzt, Wer auch gepflanzt hat, und mit verruchter Hand Dich aufgenährt, o Baum, den Enkeln Noch zum Verderb und zur Schmach des Dorfes. Der hat dem Vater, Glauben verdient's! er selbst Geknirscht den Nacken, und in dem Schlafgemach Umhergesprengt bei Nacht des Gastfreunds Blut; ja mit kolchischem Gift und Zauber Hat der, und was je Gräßliches dacht' ein Geist, Gefrevelt, wer dich meinem Gefild' erhob, Dich argen Stamm, dich, der herabfiel Aufs unverschuldete Haupt des Herren. Nie ward, was stündlich meide der Mensch, genau Ihm ausgerätselt. Bosporusflut durchsteu'rt Angstvoll der Pöner, nicht ist furchtbar Anderswoher ihm das blinde Schicksal. Es zagt des Parthers Pfeilen und schneller Flucht Der Krieger; Fesseln der und italischer Obmacht: doch unversehne Tode Rafften und raffen dahin die Völker. Wie nahe sahn wir, düstre Proserpina, Dein Reich, und dich urteilenden Äakus; Fern abgehegt den Sitz der Frommen, Und zur äolischen Saite jammernd Um Landesjungfraun Sappho die Sängerin, Und dich, Alcäus, voller mit goldenem Anschlage rauschend Graun der Meerfahrt, Graun der Verbannung und Graun des Krieges. Der beiden Wohllaut, heiliger Stille wert, Entzückt die Schatten, aber berauschter horcht Auf Schlachten und verstoßne Herrscher Dürstender Schwarm mit gedrängten Schultern. Was Wunder? jenem Wonnegesang' erstaunt, Senkt auch der hunderthäuptige Beller schwarz Die Ohren; auch den Eumeniden Laben sich, schlängelnd im Haar, die Nattern. Ja selbst Prometheus, Pelops Erzeuger selbst, Verträumt die Qualen über den Zauberton, Nicht denkt Orion mehr die Löwen Oder den bebenden Luchs zu jagen. |