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Abertausend Söhne stehn im Felde,
Abertausend Mütter harren bang –
Klingen Siegeslieder aus der Ferne?
Oder leiser, dumpfer Trauersang?
Weinst du, Mutter, weil dein Sohn gefallen,
Dem du nie mehr schaust ins Angesicht? –
Auch der Sieg will seine Opfer haben!
Doch verschließe deine Tränen nicht!
Weine, Mutter, einer Mutter Tränen
Straffen fester nur den Arm zur Tat!
Und aus jeder bittern, heißen Träne
Sprießt des Sieges lorbeergrüne Saat!
Weine, Mutter – und aus jeder Träne
Schweißen Kugeln wir aus glühem Erz –
Jede Mutterträne eine Kugel
Lief und tödlich für des Feindes Herz.