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Armes Land!

Zu lange schlug sich England selber Wunden
In seinem Wahnsinn! Blind vergoß der Bruder
Des Bruders Blut, der Vater schlachtete
Den eignen Sohn und Söhne ihre Väter.
– – – – – Armes Land!
Es schaudert vor sich selbst! Nicht uns're Mutter,
Nur unser Grab verdient es noch zu heißen.
Dort lächelt niemand, außer wer nichts weiß.
Die Luft zerreißen Jammer und Gestöhn'
Und niemand achtet d'rauf. Der wilde Schmerz
Ist Alltagsleid. Die Totenglocke klingt
Und niemand fragt: für wen?

Shakespeare.