Der Alte wiegt in Händen
den rost'gen Flintenlauf.
»Ein Hirsch von vierzehn Enden!
Kerl, Schwerenot, halt drauf!«
Der Junge drückt – ein Knallen!
Das heiß ich gute Pirsch!
Sie sehn zur Erde fallen
den vierzehnend'gen Hirsch!

Fortstieben rings die Kühe –
der Alte ruft »O Glück!«
Stützt vor und stemmt die Knie
auf das erlegte Stück.
»Ei Bursch, du zieltest wacker!
sieh selber – grad aufs Blatt!
Gott segn' es unserem Acker –
der frißt sich nicht mehr satt!

Dem ist kein Korn mehr nütze,
der biegt kein Hälmlein mehr,
der – nun, was gaffst du, Fritze?
rasch!, gib die Stricke her!
So – Fuß an Fuß gebunden!
fühl doch, er wird schon kalt!«
Da tritt mit Volk und Hunden
der Förster aus dem Wald.

Hilf Gott, der kennt die Schliche!
Nun gilt's! Außspringt das Paar,
reißt aus und läßt im Stiche
die Doppelläufe gar!
Der Förster bleibt nicht hinten,
nachruft er: »Steh, Gezücht!
Was helfen mir die Flinten,
hab ich die Schützen nicht?«

Umsonst! Da rasch zur Wange
hebt er der Büchse Wucht!
Was – Menschen? – auf der Flucht?
gleichviel! er drückt – ein Knallen!
Hallo, das heiß ich Glück!
den Alten sieht er fallen –
er traf ihm in Genick!

In seiner eignen Gerste
daliegt der knochige Mann;
als ob das Herz im berste,
aufstöhnt er dann und wann!
Sein Blut, dem Wams entquollen,
rinnt ab in Furch und Spur;
warm sickert's durch die Schollen –
was denkt die Lerche nur?

Sie sitzt im stillen Neste –
da schießt das Blut herein!
aufschwirrt sie gleich zur Feste,
Blut an den Flügelein!
Sie läßt vor Gott es blitzen
im ersten Sonnenblick,
sprengt auf die Halmenspitzen
es schmetternd dann zurück!

Das ist ein kräftiger Regen
das ist ein kostbar Sprühn!
das ist ein Lerchensegen,
der macht die Saaten grün!
Der tropft auch auf den Jungen
der hinrast übers Feld
und heulend dann umschlungen
den toten Vater hält!

Fort, Bursch! was noch umklammern
die starre Mannsgestalt!
Fort nun, und laß dein Jammern –
»Fühl doch, er wird schon kalt!«
Zurück vom blauen Munde
mit deinem roten! – Sieh,
ankeuchen schon die Hunde –
Herr Gott, zum »Halali!«

Stracks ruhn auf einem Karren
der Hirsch und auch der Mann!
Zum Rot- und Schwarzwildscharren
fortgeht es durch den Tann!
Fortgeht's in einer Hetze –
der Förster pfeift und lacht!
Warum nicht? – die Gesetze
vollstreckt er nur der Jagd!

Drum macht ihm keine Trauer
des Jungen wild Geknirsch –
vergessen wird der Bauer,
gegessen wird der Hirsch!
Ihn selbst wird die Medaille –
ja so, das fehlte noch! –
Den Fritzen, die Kanaille,
wirft man ins Hundeloch!

Da starrt er trüb durchs Gitter;
ein Leirer steht am Tor,
der singt zu seiner Zither
ein Lied den Leuten vor:
»Es lebe, was auf Erden
stolziert in grüner Tracht,
die Wälder und die Felder,
der Jäger und die Jagd!«