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Gestorben.

Liegst du denn da, meine Süße,
Liebliche, kalt wie Schnee?
Hebt euch, ihr marmornen Füße,
Flink wie voreh!

Sprich, wohin bist du gegangen?
Fand ja so oft die Spur,
Trieb mich ein sehnlich Verlangen;
Sag es mir nur!

Wer gab dir ein mich zu hassen,
Einstiger Glut zum Hohn?
Sieh, wie so ganz ich verlassen,
Seit du geflohn.

Heut' in der Nacht, hört' ich sagen,
Blühten die Veilchen auf;
Laß mich zur Wiese dich tragen,
Ruh dich darauf.

Atme die wonnigen Düfte!
Riefest im Winter ja
Immer die sanfteren Lüfte, –
Nun sind sie da!

Will euch nicht sehen, ihr Blüten,
Schmetterling, Bienenschwarm!
Mög' euch der Himmel behüten,
Mich macht er arm.

Rufe, du einzige Stimme!
Nahm dich die Hölle mir,
Trotz' ich dem dräuenden Grimme,
Komme zu dir!

Liegt nicht so stille, ihr Hände –
Ach, warum trocknet ihr nicht,
Was ich an Thränen verschwende,
Tröstend mir vom Gesicht!

*


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