Doch jetzt, der Kraft des Lenzes still erliegend,
    Durch Bienen eingesurrt und andre Summer,
    Von Duft betäubt, fällst du in tiefen Schlummer,
Ein Rosenblatt, in einen Brunnen fliegend.

O! würdest du der Maler und der Dichter
    Gewaltigster, du wirst durch all dein Ringen
        Das Höchste nie, wie jetzt im Spiel, verraten,

Nie so das Schöne durch der Farbe Lichter,
    Nie so das Reine durch dein frömmstes Singen,
        Nie so das Menschlich-Göttliche durch Taten!