Daß ich jenen Hügel schaue,
    Drauf er wuchs und Feuer sog,
Und das Felsenhaupt, das graue,
    Das sich auf ihn niederbog.

Und das Mädchen, das ihn streifte
    Mit des Flammenauges Strahl,
Daß er doppelt schneller reifte,
    Wenn sie kam aus ihrem Tal.

Das sich oft in seinem Schatten
    An den Reben still entzückt,
Und zuletzt die feuersatten
    Für ein Festmahl ausgedrückt.«

Wie aus einer Ader, schäumend
    In den Becher rinnt der Wein,
Hastig trinkt der Jüngling, träumend
    Blickt er in das Glas hinein.

Eine dunkle Rebenlaube
    Sieht er vor sich, heimlich, dicht,
Traube drängt sich drin an Traube,
    Doch das Mädchen sieht er nicht.

»Trinke mehr!« Er ruft's beklommen,
    In die Wangen tritt sein Blut,
»Trinke alles! Sie soll kommen,
    Ob sie auch im Grabe ruht!«

Eben schlägt die zwölfte Stunde,
    Und er leert das letzte Glas.
Da, wie aus des Bechers Grunde,
    Steigt ein Mädchen, ernst und blaß.

»Könnt' ich weinen – spricht sie – Armer,
    Noch als Geist beweint' ich dich,
Denn du Blühend-Lebenswarmer
    Bist nun bald so kalt wie ich.

Diese Laube, diese Reben
    Siehst du, auch den kleinsten Sproß,
Aber nicht das süße Leben,
    Das sie dämmernd einst umschloß.

Nicht, wie ich mich schlafend stellte,
    Als ich ihn von fern gesehn,
Nicht, wie es das Herz mir schwellte,
    Als er sprach: Hier bleib' ich stehn!

Nicht, wie bald ich seinem Sehnen
    Meine höchste Huld erwies,
Auch nicht meine starren Tränen,
    Als er endlich mich verließ.

Alle diese Reben blühten,
    Als er mich zuerst umfing,
Und die reifen Trauben glühten,
    Als er treulos von mir ging.

Da, im rachedurst'gen Mute,
    Preßt' ich sie, den Zauberspruch
Murmelnd, und von meinem Blute
    Mischt' ich drein und sprach den Fluch.

Nun, ein letztes Angebinde,
    Schickt' ich ihm den dunklen Trank,
Dann, daß er mich nie mehr finde,
    Stach ich mich ins Herz und sank.

Doch, mein Werk blieb unvollendet,
    Meinen Wein, der ihn bedräut,
Hat er übers Meer gesendet,
    Und du Armer trankst ihn heut.

Weh', nun wirst du dich verzehren,
    Wie es ihm beschieden war,
Wirst des Mädchens noch begehren,
    Das schon Staub seit manchem Jahr;

Wirst auf Erden nichts erwerben,
    Als die Glut, drin du erstickst,
Wirst, ach wirst nicht einmal sterben,
    Ehe du mein Grab erblickst!

Wilslt du mir zur Seite schlafen?
    In Sevilla!« – Sie entschwebt,
Und der Jüngling geht zum Hafen,
    Ob ein Schiff den Anker hebt.