Sorgsam tränkst du und ästhetisch,
    Wenn auch halb gelangeweilt,
Hier den Aar, der gravitätisch
    Schmaust und wenig sich beeilt.

Mancher würde ungeduldig,
    Und er hätte Grund genug,
Doch du denkst: Ich bin's ihm schuldig,
    Weil er zum Olymp mich trug;

Weil er schnell, mich fester fassend,
    In die Wolken mich entrückt,
Als ich, schwindelnd und erblassend,
    Unter mich hinabgeblickt;

Ja, weil er sogar die Klauen
    Unterm Fittich-Paar verhüllt,
Die mich fast mit größerm Grauen,
    Als der Abgrund selbst, erfüllt.

Solltest doch ins Ohr ihm raunen:
    Spute dich zu deinem Heil;
Denn schon wölkte Zeus die Braunen,
    Und – da fällt der Donnerkeil!

Auf, mein Vogel, dienstbeflissen!
    Wie du auch das Auge rollst!
Du, o Knabe, wirst schon wissen,
    Wo du dich erholen sollst!