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I | |
. . . Als ich dann wieder in die Heimat kam – im Frühling wars, die Hyazinthen blühten – da war sie tot, von fremden, kalten Menschen hinausgetragen in ein kahles Grab. – – Ich fand es nicht. Langsam ging ich zurück Da . . hatte sie den bleichen Kopf erhoben |
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II |
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Kein Tag des Leides noch der Freude flieht, daß ich nicht deiner, der Verlornen, dächte. Kein Bild, das vor die frohen Sinne zieht und nicht dein zartes Bild zurück mir brächte. Mit hellem Auge grüßtest du den Tod Im Kampf des Lebens standest du enterbt Mit hellem Auge grüßtest du den Tod, |
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III |
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Im leichten Wirbel meiner Jugendtage schweigt, was ich Schweres still im Busen trage: die unverwehte, leise Totenklage. Mein Auge weinte, meine Lippen flehten: |