An der Stirne kleben die feuchten Locken
und das Hirn durchbohren die Glutgedanken.
Wirr und rastlos flattert das Haar der Furie,
    züngeln die Nattern! –

Daß ein Gott wär, dem ich mich beugen könnte!
Daß ein Gott wär, welcher mich strafen dürfte!
Jauchzend wollt ich, sühneberauscht und büßend,
    tauchen ins Weltmeer!