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Das Sommerleben will vergehn
und farbenprächtig verfluten.
Die Sorbusbäume im Haine stehn
in brennendroten Gluten,
wie tröpfelnde Wunden anzusehn,
die unverbunden verbluten.
Von naher Kapelle läutet hohl
die Glocke für die Toten.
Wir werden ohne Gnaden wohl
zum letzten Appell entboten.
O läute nur immer! Lebt wohl, lebt wohl,
wir grüßen morgen die Toten.
Es wartet auf uns eine andere Welt,
wo unter schattenden Bäumen
von tausendfachem Licht erhellt
in paradiesischen Räumen
für jede Seele ein eignes Zelt,
wo Quellen melodisch schäumen.
Die Huris stehn im Olivenhain
mit lieblich lächelndem Munde,
wie Lilien, umleuchtet vom Morgenschein,
sie heilen heimliche Wunde.
Ach lüde die Glocke zuerst mich ein,
noch heute zu dieser Stunde!
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