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Seine Gaben, sie waren schnell zu verhehlen,
er besaß ja nicht Geld noch Goldeshort,
seine Fehler, sie waren leicht zu zählen,
doch niemals vergess' ich von ihm nur ein Wort.
Seine Tänze, sie waren wild und verwegen,
doch mir, mir folgte er willig und zahm,
mit dem Hacken schlug er in wuchtigen Schlägen
das Saaldach, und keiner ihm gleich drin kam.
Es waren so zärtlich, so weich seine Hände,
sein Auge war licht wie der Himmelssaal,
seine Lieder, die sang er ohne Ende,
bis ihm der Tod zu schweigen befahl.
Meine Tage, sie ziehn sich so arg in die Länge,
der Tod ist grausam und wartet sehr,
Gedanken, sie kommen mir oft in Menge
– und dennoch hab' ich nur einen mehr.
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