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An Fräulein S***.

Sie schreiben mir, es wäre dumm so stolz zu sein und starr;
zwar haben viele Blätter mich erschlagen,
und dennoch heb ich hoch mein Haupt »zum Himmel wie ein Narr«,
und nichts macht meinen frohen Sinn verzagen.

Sie schreiben mir mit Recht, von »großem Namen« wär ich nicht –
zwar können wenig nur damit stolzieren.
Doch hab' ich schmerzlich bitter oft gefühlt, was mir gebricht.

Die Leute nämlich pflegen zu taxieren
uns nach dem Namen meist. Und wie viel mehr hätt ich Gewicht,
wenn ich zum Beispiel tragen würde – Ihren.

Heut abend bin ich froh gelaunt, ich habe neue Schuh'
und habe Geld genug in meiner Tasche,
ich komme einen Monat aus und einen wohl dazu,
und festlich brennt das Licht in meiner Flasche.

Sie schrieben, daß ich leider wäre »ganz gewiß verrückt«,
zwar schert mich nicht ein Loch an Knie und Socken,
doch wein' ich über manches sehr, das andre nicht bedrückt.

Und wenn mich just die Laune will verlocken,
dann singe ich ein gottlos Lied, daß Satan ist verzückt,
– davon verstehn Sie, Fräulein, keinen Brocken.

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