Was ich geträumt, was ich gedacht
Erzählt ich Deinen Blättern;
In Mittagsgluth, in schwüler Nacht
Hat mir Dein Säuseln Ruh gebracht
Vor fremden, wirren Göttern:
Dein Brausen war wie Heldensang
In Kampf und Sturmeswettern.

Durch meine Seele fährt der Hieb
In Deine schlanken Glieder . . . . . .
Wie ist der helle Tag so trüb!
Was noch vom Paradiese blieb,
Die Bäume und die Lieder:
Die schweigen scheu in fremder Welt,
Und jene stürzen nieder!