Hast Du die Birke im Haare gefasst,
Zerrst von den Zweigen den silbernen Bast,
Schaukelst die bebenden Nester . . . . . .
Lachst Du dem Mädchen, so zärtlich und wild,
Gleich der Aurikel in Blätter gehüllt
Zieht sie den Mantel sich fester.

Blühe, o Rebe, im trügenden Schein,
Wird auch Dein Blühen uns nimmer zum Wein
Soll uns Dein Duften genügen . . . . . .
Zitternde Hoffnung, Du Jugend der Welt,
Wenn auch die Zeit ihr Versprechen nicht hält
Mag sie uns zärtlich belügen!