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D
as ist die traurige Frühlingsluft;
die macht uns beide müde und matt.
Es liegt ein blauer, zitternder Duft
über den Häusern der grossen Stadt.
Aber die ragenden Bäume sind tot
und starren zum Himmel schwarz und kahl,
und purpurn leuchtet das Abendrot
wie ein blutendes Wundenmal.
Leise zittert an meiner Brust
der blasse Flieder, den du mir geschenkt.
All unser Leid, und all uns're Lust
blüht in dem Schweigen, das uns umfängt.
Wie graue Schleier hüllt es uns ein.
Unsere Träume küssen uns sacht.
Und wir fahren immer weiter hinein
in die Frühlingsnacht. – – – –
