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Vater, ach wie lange bist du tot.
Aber diese nun ist deine Stunde.
Wunde, die dir floß, ward meine Wunde,
Not, die einst dich schlug, ward meine Not.
Frühzerbrochner Stimme krankes Läuten
Und das Scharfe deiner Schläfenfalten,
Heute wüßt ich, wem die Runen galten
Und den schrillen Ton wüßt ich zu deuten.
Die in Hoffart sich von dir entfernte,
Lieblos eilig deinen Weg gemieden,
Heut erschreit sie deinen bittern Frieden
Und das Licht, das deine Nacht besternte.
Heute, Vater, liegst du herrscherlich.
Denn der Gott, dem du gefront in Treue,
Des ich mich entschlagen sonder Reue,
Vielen Leides überwand er mich.