Uff’m schwarze Leddersopha

Mit de weiße Borzellanknepp’

Blotscht mit nuffgeschtilpte Ärmel

Bräät un faul die Metzgermästern

Wie e groußer dicker Fettfleck,

Pätzt die Lippe zamm recht protzig,

Hot die Brille uff de Nase,

Un mit ihre fette Finger

Hältse elleweit glei’ von sich

Houch die »Ascheberger Zeitung«,

Liest andächtig, wer geschtorbe,

Wer gebor’n un wer verdorbe,

Wou e Metzelsupp, e Schlachtfest,

Wou e Hochzeit, wou e Saumarkt,

Un was halt so intressant is

Fer die dicke Metzgermästern. -

Nach de Stuwwediehr dann gucktse

Iwwer ihre Brillegläser,

Denn die Diehr, die hot e klänes

Fensterche als hämlich Guckloch

Mit ’m routgeblimmte Vorhang,

Un dorchs Guckloch siechtse drauße

In ihr’m schöine Metzgerslade

Ihr verhätschelt’ uffgedunnert,

Zuckersießes liebes Lenche,

Aach gehääße Worschtprinzeßje,

Mit ihr feuerroute Bäckche,

Mit ihr’m freche Himrnelfohrtsnäsje,

Wie se grad’ ’m feine Herrche

Mit ’m nuffgezwerbelte Schnorrbort

Unner sieße Liebesseifzer

Schneidt fer finfundzwanzig Pennich

Hausgemachte Dorchenanner. -

Un die Metzgermästern schmunzelt,

Wie se siecht des feine Herrche,

Freit sich, weil ihr sießes Lenche

Hat so nobele Bekanntschaft

(Denn es is e Adeliger,

Sou ’e Ort von Gutsbesitzer,

Gäiht manchmol ’naus in die Forschtschul’,

Un mer säigt er wär’ von Frankfort).

Ja, ihr Lenche, des kann’s mache,

Wor drei Johr’ lang bei die Nunne,

Ja, die kann sich sehje losse

Un fährt Rad und hat Klavierschtund’

Un die Hauptsach’: wenn se heiert,

Kriegtse mit ’n dicht’ge Brocke!

(’s hot noch käner angebisse,

Hot kä’ Eil’, er werd scho’ kumme!) -

Un die Metzgermästern schmunzelt,

Wie ihr sießes Worschtprinzeßje

jetz’ dem feine noble Herrche

Von ihr’m beste frische Schinke

Uffschneidt, anschtatt Schwartemoge,

Un zum Abschied ruftse zärtlich

Sieß dem Herrche nach dorch’s Guckloch:

»Herr Baron, winsch’ gute Morge!« -

Glei’ druff kummt die alte graue

Fraa Kanzleirat ’nein in Lade

(’s is e kinnerlose Wittwe,

Sääilegut, wohnt in de Schtägaß’),

Un sie frägt des schöine Lenche,

Ob se hett’ kän’ frische Schinke.

Doch des sieße Worschtprinzeßje

Ziecht e saures schebbes Mäulche,

Zuckt die Achsel, rimpft ’es Näsje,

Un bevor se ebbes ’rausbringt,

Kreischt die Mudder aus ’m Zimmer:

»Duht mer lääd, es gibt kan’ Schinke!«

Un ’es Lenche lääft in’s Zimmer,

Schmeißt die Diehr’ zu, daß es schebbert,

Un läßt schtehje die Fraa Rätin,

Hockt sich zu ihr’ liebe Mudder,

Un sie duschele’ un lache,

Un sie kichern leis minanner,

Weil se sich so gut verschtäihe,

Weil se sein ä Herz, ä Sääile

Hinnerm routgeblimmte Vorhang

Uff’m schwarze Leddersopha

Mit de weiße Borzellanknepp’.