Zu ’em Sunndagsmorge da g’hern Sunneschtrahle

Un schöi’ Glockeläute un e Kaffeeschaale

Un ’n Kaffeedippe mit’m grouße Henkel

Un zum Kaffeedunke frische Bubeschenkel

Un e lange Peife un zwä warme Schlappe

Un ’n Schlafrock un e schöini Zippelkappe.

Nach ’m Kaffee dann gehert e guter Droppe:

Zu ’em Sunndagsmorge g’hert e Weinfriehschoppe,

Sou ’n Klingeberger, sou ’n Rödelseer,

Sou ’n Hörschtäner , ja, der duht’s scho’ eher,

Sou e Weinche, wou äm uff de Zunge bitzelt,

Sou e gutes Drebbche, wou ’n Gaume kitzelt,

Un e Kimmelstöllche g’hert zum Weinfriehschoppe,

Doch e Rachebutzer g’hert in Kouhlegroppe.

Is de Mage dann e bisje uffgetaut,

Dann e Haspelche im hääße Sauerkraut

Oder e Selbstgeschlachtes aus’m Räucherschlout

Un viel Schnittlauch uff ’m grouße Butterbrout

Oder e Brisje oder aach e zortes Rippche,

E poor Essiggerkche aus ’m Einmachdippche,

E poor hääße Bratwerscht’, wou im Fett schöi schwitze,

E poor Knobeline, wou recht saftig schpritze,

Oder mittedrin in de Sardellesous

E ganz kugelrunder dicker Lewwerklous.

Zum Bediene dann gehert e jung’ schöi’ Mädche,

Sou e Malche, Liesche, Lenche oder Kätche,

Denn zum Trinke mecht’ mer aach ’was Schöines sehje

Un vergißt vor Andacht leicht uff’s Kerchegehje,

Um halb zwä Uhr dann, das derf mer ni’ vergesse,

Is ’s allerhöchste Zeit zum Mittagesse.

Duht die Fraa dehäm’ äm noch entgäigelache

Schtatt beim Esse äm alsfort ’n Kopp zu mache,

Dann verdufte glei’ an sou’m Sunndagsmorge

Alle böise Laune, alle dumme Sorge,

Sou’n Sunndagsmorge is e wohrer Sege,

Un ich sag’ Eich: »Wunnerschö’ is Dreck degege!«