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Was wollen die vielen Singvögel in meinem Gehirn,
Daß es sich so ungebärdig drin regt?
Sie picken mit den Schnäbeln an meiner Stirn.
Will mich niemand vor ihnen behüten?
Ich glaube, jemand hat Eier in meinen Kopf gelegt,
Und da mußt ich heut Nacht Singvögel ausbrüten. –
Es muß ein besonderer Stern heute walten:
Auf einmal haben alle Dinge Gesichter erhalten;
Alle Dinge erzählen mir ihre Geschichten; –
Das ist ein tolles Durcheinanderschwatzen,
Als säße ich unter einem Volk von Spatzen. –
Solch ein Geschwätz heißt doch nicht Dichten!